Los papeles de Boris

Estaré unas semanas de viaje. Espero poder escribir nuevos posts, y si no, nos vemos a la vuelta. Un abrazo&felices vacaciones

Alo Boro. Ja sam (Hola Boro. Soy yo.)– decía la voz cuya identidad no podía ubicar en mi memoria. Hablaba mi idioma y conocía mi mote. Solamente mi familia, y mis amigos de la infancia, me llaman Boro. - Soy Zvone. Entonces se me encendieron las luces. Zvone era uno de mis mejores amigos de la infancia. Al principio de la guerra, siendo croata, su familia se refugió al “otro lado” y pasaron casi diez años hasta que volvimos a vernos de nuevo. Fue durante mi primera visita a Knin, mi pueblo natal, desde la guerra. (para ahorrar os el tiempo, a los que quieren saber como fue esa primera visita, os recomiendo a que lo lean en http://lospapelesdeboris.blogspot.com/2005/09/blanco-negro.html ) Yo no quería salir mucho y solamente me apetecía estar con mis tíos y, sobre todo con, mi abuelo. Un día, mi tía me dijo que Zvone tenía un bar en el pueblo y si me apetecía ir a saludarle, porque siempre que se encontraban por la calle preguntaba por mi. Decidí irme un día por la mañana. Entré en el ...

Parece ser que, desde hace milenios, vivimos en un mismo cuento, con los mismos protagonistas, los mismos villanos y sus tram(p)as. Nuestra manera de ver el Oriente Próximo no ha cambiado desde hace miles de año. Con el mismo cinismo fueron elegidos Tony Blair de los Azores, para conseguir la paz en el Oriente Próximo, y Ricardo Corazón de León para proteger el Sagrado Grial. ¿Panta Rei?

¿Qué diferencia hay ente los pequeños y grandes delincuentes? En Serbia, por ejemplo, el año pasado, salió a la luz que el ministro de interiores, cuando era menor, había participado en el robo de un kiosco de prensa. Delije , el grupo de los ultras de FC Estrella Roja , le dedicaron un cartel que ponía “Una bengala en el estadio, tres meses de cárcel. Un kiosco robado, silla de ministro.” Hace tiempo que no hago las traducciones en los juzgados, pero sigo topándome con mis antiguas “clientas” en el metro. Yo yendo a trabajar y ellas trabajando. Son las carteristas gitanas de Bosnia. Nos saludamos discretamente casi sin dejar constancia del saludo para cualquiera persona externa a este breve intercambio de reconocimiento, y cuando vean que estoy en el anden o dejan que yo entrara esperando el próximos tren, o entran en otro vagón. El otro día durante la pausa de comer me iba a mi casa. Cogí el metro en Diagonal hasta Plaza Catalunya. En el anden de la primera (Paseo de Grácia) para...

Llega a nuestro bonito Mundo hipotecado y technicolor, la más absoluta manifestación de la sensación de libertad que se puede experimentar en el Mundo Occidental: las vacaciones. Pero también, son las fechas en las que arranca la maquina de luto. Y, mientras las bombas siembran el pánico, uno trata de evitar que la destinación sea el destino. Las fronteras ya no son la garantía. Reino Únido, Yemen, Líbano,…están unidos dentro del mismo mapa dibujado por los ciegos. Mientras los sordos negocien (hacen negocios) nuestro futuro, los ciegos seguirán dibujando los mapas.

- ¿Y cómo terminaste en Barcelona? – pregunté. - En tren. – no era esto lo que quería saber, pero me gustó la respuesta. Se llama Nadia. Es de ¿Austria? ¿Egipto? ¿Barcelona? Mientras hablábamos, alrededor nuestro nacía verano a grito pelao’. - ¡Que bien! – dije – yo también. Me encantan los trenes. He tardado 36 horas en llegar. – y después de explicarle la ruta y las paradas que hice, dije – Llegué en abril. El 28 de abril. ¿Y tú? - En junio. El 6 de junio. - ¿Qué serías en el horóscopo inmigrante? - ? Inmigrar es cambiar de aires, costumbres, amistades, amores, ideas y zapatos. Muchos zapatos. Es aprender, perder, emprender, querer, mover, sentir, crear, crecer. Mucho crecer. Es practicar todos los verbos del alma, sin reglas, ni sintaxis. Inmigrar es volver a nacer. Por esto los que migramos también deberíamos mirar otro horóscopo. Llamadlo Ulisesíaco. En nuestro horóscopo, los signos astrales serían representados por los salmones, golondrinas, ballenas, cebras, flores,… y los demás...

A continuación viene lo que fue mi primera experiencia de San Juan, en mi primer año en España, cuando apenas hablaba el castellano. Lo escribí hace unos tres años y lo vuelvo a publicar. Se lo dedico a Emma y a todos los amigos que están (físicamente) lejos. Intoxicación televisiva La tele me ayudó mucho a entender España y los españoles. Pero no siempre hemos tenido una relación de entendimiento. Al principio cuando no comprendía nada del idioma tenía que deducir qué me estaba contando la caja mágica según la narración visual. Uno de aquellos días mientras saltaba de una cadena a otra vi una noticia de la cual entendí muy pocas palabras. Entre ellas destacaba una: “coca”. Las imágenes del reportaje mostraban un hospital, médicos y pacientes. Así que deduje que se trataba de una intoxicación de coca y que las personas que aparecían en la pantalla tenían problemas de adicción o se intoxicaron con la cocaína. Lo que me sorprendía fue que había gente de todas edades, pero la mayoría era...

Hay días que sí y días que no. Y, hay que vivirlos como son, porque son como somos. La noche pasada en una fiesta hablaba con un amigo de tipo de personas que somos y le dije que eligiera una palabra con la que mejor se identificaría. Mi amigo me dijo “Yo me considero una persona seria” ¿¡Serio!¿ - repetí pensando en la construcción de la palabra. “Se - rió. ¡Es el pasado! O sea, serio es aquel que en el pasado se rió, y ya no se rie”. Después de un par de cubatas de ron toque venezolano, mi amigo olvidó que era alguien serio. Y repetía bailando, “¡tío, hay que vivir la vida!” con una amplísima sonrisa. “Sí tío, eso es. Ron&roll”, le decía buscando con la mirada los cubatas de Juan.

Muere el naranjo blanco, regado con arena Mata el niño bueno, criado con antena. ¿Es culpa de Prometeo, que arde la casa del vecino?

El pasado fin de semana estuve con Judith en Comarruga. Hacer nada es el mejor hacer de todos, y requiere mucho esfuerzo no caer en la tentación de pensar “¡¿a lo mejor debería estar haciendo algo!?” Pero, tanto yo como Judith, nos tomamos muy en serio el no hacer nada. Bueno, hay que admitir que el entorno nos favorecía. En Comarruga, salvo el hacer nada, no queda mucha cosa por hacer. La última vez qye estuve allí fue durante un fin de semana del otoño pasado y al llegar nos encontramos con un gatito, completamente negro, de pelo suave y muy simpático. Me encantó. Era muy joven y se le veía que venía de una casa donde le cuidaban muy bien. Durante todo este día no se quiso separar de nosotros. Salíamos a dar una vuelta por la playa y volvíamos horas más tarde, nos seguía un par de manzanas y se quedaba atrás. Pero cuando volvimos le encontramos delante de la puerta esperándonos. Luego salimos a cenar fuera y el gato se quedaba en la puerta. Cuando volvimos allí estaba. Esperando. Le ...

El nombre es el simbolo, decía Ciceron. El mío es de origen ruso y en su raíz está el verbo "luchar". No es un nombre muy común en mi país, tampoco lo debe de ser en Francia. Pero, bajo el mismo simbolo nació un poeta (escritor, traductor y mucho más) que escribió un poema que invita a luchar: Boris Vian. EL DESERTOR Señor presidente Le escribo esta carta Que quizá lea usted Si tiene tiempo Acabo de recibir La orden militar Para ir a la guerra El próximo miércoles Señor presidente No voy a hacerlo No vine a este mundo Para matar pobre gente No quiero que se enfade Pero he de decirle Que mi decisión es firme: Voy a desertar Desde el día en que nací He visto morir a mi padre Partir a mis hermanos Y llorar a mis hijos Mi madre sufrió tanto Que ya está bajo tierra Se ríe de las bombas Y hasta de los gusanos Cuando estuve preso Me robaron la mujer Me robaron el alma Y todo mi pasado Mañana muy temprano Les cerraré la puerta A aquellos años muertos Y me echaré al camino Pediré limo...

“¡¡¡Treinta y una mujeres asesinadas por sus parejas en lo que va de año!!!” Hace tiempo escribí un par de posts sobre los juzgados de Violencia sobre la mujer, donde hice unas cuantas traducciones, observando como la mayoría de las mujeres terminaban retirando la denuncia contra el hombre que les pegaba. En los informativos de ésta mañana se confirmó que la cifra es alrededor de 60% de las mujeres que acaban retirando la denuncia y el orden de alejamiento. La Ley contra la violencia de género ha sido una buena iniciativa, pero creo que el principal problema es que una parte de la sociedad todavía no ha logrado avanzar y superar los conceptos de la familia y matrimonio dominantes durante la “Reserva Espiritual”. Y, porque los que han sido criado bajo estos conceptos se niegan a entender que “hasta que la muerte nos separe” es un concepto medieval impuesto por la Iglesia que de esta manera hacía el reparto de las mujeres entre los hombres, como decía George Duby en El caballero, la muje...

El único triunfador de las elecciones municipales es el fracaso del sistema de participación ciudadana. Los que pueden votar no encuentran motivos para interrumpir un placido domingo de sol, para echar la papeleta con su voto en las urnas. Y, por el otro lado están miles (10-15% de España) de los que están con ganas de que se les oiga. Pero nadie les escucha. Pesa más el hecho de que sean de Marruecos, Pakistan, Croacia,… que el hecho de que son del Raval, La Ribera, Lavapies,… La diversidad cultural esta bien para vender el Forum de las Culturas (leer Especulación Urbanística), pero no para las urnas. Bienvenidos a la Demopatia.

En relación con el último post, a continuación publico un artículo que me envío Judith, y en el que se habla sobre una iniciativa interesante. ¿Quieres ceder tu voto a los que no pueden votar? Votar es un derecho que no todos tienen. Y puede considerarse síntoma de integración. Si quieres protestar contra el no reconocimiento de este derecho a inmigrantes, únete a la petición de medio centenar de ONG y ¡pasa la papeleta! Europa Press (19/05/2007) Medio centenar de ONG, de apoyo y de inmigrantes hicieron hoy un llamamiento a los ciudadanos españoles y europeos comunitarios residentes en España para que el próximo 27 de mayo cedan su voto en las elecciones municipales a inmigrantes extracomunitarios, como acto de protesta simbólica contra el no reconocimiento del derecho al sufragio de un colectivo que supone ya el cinco por ciento de la población. La campaña cuenta, además, con el apoyo de otras 400 organizaciones. Javier Ramírez, de SoS Racismo, explicó durante la presentación de la...

Un sábado de paseo por las calles de la Ciudad Condal llenas de flores y alegría. Todo bonito, colorado, lavado, perfumado, pintado, planchado... Conciertos, regalos, sonrisas e invitaciones... Ecología, bienestar, civismo y tolerancia... Bicicletas, peatones, indicaciones y soluciones... Entro en la peluquería y la comento a Isa (una peluquera mallorquina muy simpática) la “idílica” atmósfera que se respira en las calles y me dice: - Sí. ¡Que asco! Se ve que estamos en plena campaña electoral. Ahora todo funciona. Los funcionarios te atienden. Incluso los polis son amables y se ofrecen a ayudarte. - ¿Sí? Que fuerte. Deberíamos vivir en un estado electoral permanente. Sé que no debería ser así pero, me da igual quien va a ganar las elecciones municipales. Todos me parecen igual de mal. Pero también creo que, como el bienestar y el civismo mejor se experimentan en el entorno más próximo, todos los que viven en un barrio/pueblo/calle deberían tener el derecho de escoger los representante...

El pasado fin de semana conocí una persona extraordinaria. Gustavo Zerbino es uno de los 16 supervivientes del accidente del avión que en 1972 cayó en los Andes. Tenía 19 años y sobrevivió 73 días, a 40 bajo cero, comiendo cadáveres de sus compañeros muertos y rogando a los que seguían vivos que le orinaran en las manos y le pegaran para entrar en el calor. El décimo día del siniestro escucharon por la radio que la búsqueda ha sido suspendida. Lo que le mantuvo vivo fue “Estar presente. Ahora. Aquí”. “Si hubiera pensado que me iba a tener que quedar allí durante 73 días, me hubiera muerto el mismo día”, dijo. Este mismo fin de semana una persona maravillosa, y muy querida ha sido ingresada en el hospital. El presente superó sus fuerzas. Que cruel es el tiempo con las almas sensibles. Snaga, milo moje!

Leo en el Magazine de La Vanguardia del 29 de abril, en el reportaje “El sueño de crear inteligencia” lo siguiente: “Las autoridades (de Japón) calculan que en 2050 el 38% de la población japonesa será mayor de 65 años y para mantener el estado de bienestar no queda más remedio que crear robots. También existe la posibilidad de favorecer la inmigración, pero esa idea aún genera escepticismo en el racialmente homogéneo Japón”. A continuación transcribo un dialogo del Blade Runner (una de mis pelís preferidas). Ocurre cuando el androide, Roy Batty (Rutger Hauer), conoce al biomecanico, Hannibal (James Hong), quien fue el que diseñó sus ojos: Batty: Questions… Morphology? Longevity? Incept dates? Hannibal Chew : Don't know, I don't know such stuff. Hannibal Chew: I just do eyes, j'j'... just eyes... just genetic design, just eyes. You Nexus, huh? I design your eyes. Batty: Chew, if only you could see what I've seen with your eyes. No dudo que pronto tendremos unos robo...

El otro día hablaba con Amelie sobre la vida y sus suplementos, y la decía que, desde que tengo un trabajo estable y un sueldo fijo, escribo poco. También, la decía que en cierto modo echaba de menos el trabajo de intérprete, porque cuando lo hacía estaba en contacto directo con la gente y presenciaba las historias únicas. El día siguiente me llamaron desde la empresa de intérpretes, donde trabajaba y me encargaron un servicio en los juzgados de guardia. A pesar de que era domingo y de que no había dormido mucho, no me ha costado demasiado levantarme y venir allí. El cliente era V. S., una vieja conocida a la que había traducido en los juicios un par de veces antes por diferentes hurtos. Cuando los policías la subieron esposada desde los calabozos, me saludó y, sin el menor signo de tensión en su voz, me preguntó si sabía si la iban a dejar en libertad. La dije que no lo sabía y que había que ver que dirá el juez. Entonces uno de los policías la preguntó: - Oye. El otro día pasó por aq...

Desde siempre he disfrutado escribiendo. De dotar las sensaciones de palabras. De pequeño (tenía unos 8-9 años) incluso llegué a ganar un concurso regional para un trabajo sobre el día de la liberación de nuestro pueblo de los nazis y la heroica lucha antifascista de nuestros antepasados. Desgraciadamente, como la gran parte de los recuerdos familiares, el trabajo y la medalla que me dieron, se han quedado en nuestro piso, saqueado y ocupado por militares croatas. Me haría mucha ilusión volver a encontrarlos. De momento me quedan unos pálidos recuerdos de la alegría del profesor del instituto cuando trataba de explicarme lo importante que había sido para todos el premio que me dieron a mi, de la cara de emoción de mis padres y la cara de miedo que tenía cuando me pusieron (repeinado y vestido de niño bueno) a leerlo delante de una sala llena de “personas importantes”, transmitido en directo por la radio local. Solamente quería que se acabara pronto y que volviera a la vida normal. Ni ...

Todavía no sé si fueron las casi cuarenta horas de tren(es), la falta de raíces firmes o la insensibilidad hacía las distancias, lo que me hizo sentir como si volvía, a pesar de que fue la primera vez que venía a Barcelona. Era el 28 de abril de 2002. Un día antes subí al tren en la estación central de Zagreb. A Zagreb llegue desde Knin, mi pueblo natal, donde pasé un par de meses (de nervios) esperando el pasaporte. El mismo día que me lo dieron cogí el billete para Zagreb y de allí para Barcelona. Mi abuelo me acompañó a la estación. En su ojo húmedo, de una lágrima a la que la dignidad le impedía a caer, veía toda la historia de nuestra familia, hecha pedazos por la la guerra. TumTum-Tum-tum. De todos los medios de transporte, el tren es el que mejor sienta a mis ánimos, y mi memoria. Las horas de la hipnótica repetición del ritmo mecánico de las ruedas que golpean las vías, calmaban el miedo del final del trayecto, y la tristeza de no tener que volver. No sabía lo qué me esperaba a...